Ramaus mažo kaimelio pakraštyje, šalia senų kapinių, diena iš dienos ant to paties kapo gulėjo juodai baltai dėmėtas šuo. Žmonės jau buvo pripratę prie vaizdo: šuo gulėjo nejudėdamas, lietuje, sniege ir vėjyje. Tyliai ir kantriai.
„Tai turbūt buvo senojo dėdės Jonošo šuo“, – sušnibždėjo moterys priešais parduotuvę, pirkdamos duoną.
“Vargšas gyvūnas!” „Jam plyšo širdis, kai mirė jo šeimininkas“, – tarė mėsininkas, purtydamas galvą.
„Mačiau jį palaidotą.“ Jis dalyvavo laidotuvėse, už kunigo. „Ir nuo to laiko jis iš ten nejudėjo“, – pridūrė teta Sári.
Niekas šuns netrukdė. Kartais kažkas jam atnešdavo vandens, kartais palikdavo maisto šalia antkapio. Bet dažniausiai jis jo nelietė. Jis tiesiog gulėjo ten, lyg kažko lauktų. Arba kažkas.
– Ar nemanai, Laci, kad dėl to reikėtų ką nors daryti? – vieną vakarą paklausė veterinarijos gydytojas dr. András Kósza iš savo sūnaus.
“O kas dabar?” Palikime tai ties tuo. Gedėti. „Gyvūnai irgi tai jaučia“, – gūžtelėdama pečiais tarė Laci.
„Taip, bet… kažkas negerai.“ Nė vienas šuo nemirs badu vien dėl to, kad miršta jo šeimininkas. Ir jis… jis taip keistai elgiasi“, – susimąstęs tarė senasis Andras.
Kitą rytą Andras nusprendė atidžiau apžiūrėti šunį. Jis nešė krepšyje gabalėlį virtos vištienos, tikėdamasis, kad tai suteiks jam energijos.
„Na, bičiuli“, – pritūpė jis prie kapo, – „palauk minutėlę, leisk man pasižiūrėti!“
Šuo net nepakėlė akių, o tik truputį pasitraukė, bet nepuolė ir neurzgė. Tarsi būtų susitaikęs su savo likimu. Andras švelniai ją paglostė, o tada palietė jos šonkaulius, kojas ir galvą.
Ir tada… jis kažką pastebėjo.
“Kas per velnias?” – jis paėmė jos ranką. – Tai ne žaizda… Tai… Tai chirurginis randas!
Ant šuns pilvo, po retu kailiu, buvo šviežias, bet gerai susiūtas randas. Jam negalėjo būti daugiau nei trys ar keturios savaitės.
„Kas tave operavo, senas karžygy?“ Ir kodėl?
Dr. Kósza tuo neapsiribojo. Jis parsivedė šunį namo ir atidžiau jį apžiūrėjo. Tai, ką jis atrado, apvertė aukštyn kojomis visas ankstesnes jo prielaidas.
Vėsioje mažo kabineto tyloje šuo nejudėdamas gulėjo ant apžiūros stalo. Dr. Andrašui Kósza apžiūrinėjant radinius, jo raukšlės darėsi vis gilesnės.
„Tai ne šiaip kastracija“, – sumurmėjo jis sau po nosimi. „O šios dėmės… tarsi kažkas būtų implantuota…“
Šuo nerodė jokių skausmo požymių, tačiau už pilvo sienelės buvo juntamas keistas sukietėjimas. Andras nusprendė pasidaryti rentgeno nuotrauką. Kai jis pamatė paveikslą, jam užgniaužė kvapą.
„Netikiu, kad…“
Paveikslėlyje matėsi mažytės struktūros kontūrai – kažko, ko jis niekada anksčiau nebuvo matęs gyvūne. Nei jis, nei kas nors kitas toje vietovėje.
„Ar tai… sekimo įrenginys?“ – nepatikliai paklausė ką tik grįžusi namo Laci.
Kažkas panašaus. Tačiau tai ne ta parduotuvėje pirkta veislė, kuri paprastai duodama augintiniams. „Tai galėtų būti kažkas… karinio“, – niurzgėjo Andras. „Ir dabar tikrai stebiuosi, kodėl tas šuo kelias savaites gulėjo ant to paties kapo.“
Kitą rytą veterinaras nuvežė šunį pas kaimo merą, kurį jis pažinojo nuo vaikystės.
– Lajos, ar jums ką nors reiškia vardas János Varga?
Meras akimirkai sustingo.
„Senasis dėdė Džonas?“ Kas gyveno šalia kapinių? Praėjusį mėnesį jis staiga mirė nuo širdies smūgio. Bet kodėl?
– Šis šuo gulėjo ant savo kapo… savaites. Bet tai ne šiaip koks gyvūnas. Kažkas jam į kūną implantavo karinį sekimo įrenginį. Ir tai buvo ne taip seniai.
Luisas suraukė antakius.
– Taigi… kažkas keisto buvo su šiuo Jonu. Žinote, niekas tiksliai nežinojo, ką jis padarė. Jis visada sakydavo, kad kažkada buvo „diplomatas“. Bet jis man niekada nieko nesakė. Net jo dukra apie jį daug nežinojo.
„Ar turite dukrą?“
– Taip. Jis gyvena Budapešte. Jis net neatvyko į laidotuves, o tiesiog pateikė vėliau kai kuriuos dokumentus. Galbūt jis žino daugiau.
Andras nusprendė pasikalbėti su moterimi. Jis paskambino nurodytu numeriu, kurį rado kapinių įrašuose.
“Geros dienos!” Dr. Aš esu András Kósza, veterinarijos gydytojas. Ieškau informacijos apie tavo tėvo šunį…
Kitame laido gale stojo ilga tyla.
„Su šunimi?“ – užkimusiu balsu paklausė moteris. „Iš kur tu apie tai žinai?“
„Aš jį čia turiu.“ Bet… yra problema. Norėčiau, kad galėtume pasikalbėti asmeniškai.
„Aš išvykstu rytoj.“ Rytoj ryte būsiu ten.
Kitą rytą iš autobuso išlipo trisdešimtmetė moteris, vilkinti tamsiai mėlyną paltą. Jo akys buvo pavargusios, bet eisena ryžtinga. Įėjusi į kabinetą ir pamačiusi šunį, ji pravirko.
– Józsi… tu vis dar jo ieškai, ar ne?
– Ar šuns vardas Józsi? – nustebęs paklausė Andrius.
„Taip“, – linktelėjo moteris. „Mano tėvas… nebuvo eilinis žmogus.“ Jis dirbo slaptojoje tarnyboje. Pasikeitus santvarkai, jis išėjo į pensiją, bet… visada buvo kažkas, ko jis negalėjo paleisti. Šis šuo… buvo misijos dalis.
– Užsakymas? Šuo?
– Taip. Mano tėvas ne tik augino šunis, bet ir juos dresavo. Józsi buvo apmokytas specialioms užduotims. Bet kaip jis čia grįžo ir kas yra šiame įrenginyje… Aš irgi nežinau.
Andras tiesiog spoksojo. Jis manė, kad niekas jo daugiau nebegalės nustebinti. Bet šis šuo – šis ištikimas gyvūnas – apie pasaulį žinojo daugiau nei daugelis žmonių.
– Ką turite omenyje sakydami, kad šuo „vykdo misiją“? – paklausė Andras, o moteris drebančia ranka glostė Józsi galvą.
– Mano tėvas Jánosas Varga kurį laiką dirbo valstybės saugumo srityje, bet vėliau perėjo į tarptautinę žvalgybą. Po režimo pasikeitimo jis buvo „nuginkluotas“, bet turėjo bylą, kurios niekada neuždarė. „Jis sakė nepasitikintis niekuo, išskyrus Józsi“, – pradėjo moteris, kurią jis pristatė kaip Krisztiną.
„Su šunimi?“ Andrius netikėdamas į jį pažvelgė.
– Józsi nėra „tik šuo“. Mano tėvas pats to išmoko ir gavo pagal programą – programą, kuri nėra oficialiai pripažinta. Šuo galėjo aptikti šnipinėjimo įrenginius, vykdyti komandas ir… perduoti duomenis. Įrenginys, kurį jie implantavo į jo kūną, iš tikrųjų yra slaptas duomenų saugojimo įrenginys. Kažkas, ko niekas neieškotų gyvūne.
„O kas jame saugoma?“
Kristina giliai įkvėpė.
„Mano tėvas, vėlesniais gyvenimo metais, dirbo su byla – labai sena byla, kuri vis dar buvo nagrinėjama.“ Jie taip pat grasino man. Manau, jis pastebėjo kažką, ko neturėjo pastebėti. Jis pasakė, kad jei jam kas nors nutiktų, Józsi perduotų informaciją tinkamam asmeniui. O jo kapas… na, tai buvo mano tėvo užkoduota žinutė. Jei būsi pakankamai protingas, suprasi, kur ieškoti.
– Taigi Józsi negedėjo. Jis saugojo tą vietą. Kaip… užšifruota koordinatė?
– Tiksliai.
Andras dabar jautėsi lyg sėdėtų kaimo klinikoje ir skaitytų Johno le Carré romaną. Jis ištraukė rentgeno nuotrauką ir implantuoto prietaiso vietoje aptiko mažą raidę ir skaičių: K-27.
„Ar tai ką nors reiškia?“
Kristina linktelėjo.
– Taip. Tai buvo dokumento bylos numeris. Jų bute buvo seifas, kuriame mano tėvas laikė visus svarbius savo dokumentus ir visada sakydavo: „Jei šuo pasimes, ieškok K-27.“ Galbūt tai ir yra istorijos raktas.
Tą pačią popietę jie nuėjo į seną namą šalia kapinių. Raktas buvo paslėptas po gėlių vazonu, kaip mėgdavo seni žmonės, ir viskas, kas buvo name, buvo ten, tarsi dėdė Jonas bet kurią akimirką galėtų grįžti namo.
Ant svetainės sienos kabėjo senas paveikslas – po juo buvo seifas. Krisztina paspaudė kodą: 1961 – metai, kai gimė jos tėvas. Spragtelėjus spynai, pasirodė storas aplankas su pasenusiais, bet svarbiais dokumentais: nuotraukomis, vardais, vietovėmis, žemėlapiais ir kadaise „dingusių“ žmonių sąrašu.
ir jų šeimos net nežinojo, kas jiems nutiko.
„Tai… tai sensacinga“, – sušnibždėjo Andras. „Bet tai jau nebe mūsų stalas.“
„Net nenoriu jo laikyti.“ Aš tik vieno noriu: kad tėvo atminimas neišblėstų. Kad tai nebūtų tik senas antkapis kapinių kampe.
O Jozsi?
Na, nuo to laiko Józsi yra „garbės svečias“ Andriaus biure. Kaimo vaikai jam dažnai atneša žaislų ar skanėstų ir visi žino, kad jis ne šiaip sau šuo.
Vieną dieną kaime pasirodė žurnalistas. Krisztina oficialiai įteikė dokumentus ir netrukus nacionalinėje spaudoje pirmajame puslapyje pasirodė straipsnis su tokia antrašte:
„Šuns paslaptis prie kapo: kaip pamirštas žvalgybos pareigūnas dešimtmečius slėpė paslaptį nuo pasaulio“
O kitą kartą, kai kas nors paklaus: „Ką šuo galėtų žinoti?“, kaimas tik nusišypsos.
Nes jie pažįsta Józsi.
