Kai ši maža mergaitė pabudo iš penkerius metus trukusios komos, visi džiūgavo iš laimės. Bet pamatęs motiną, jis ėmė šaukti ir maldavo jos išeiti. Vėliau jis papasakojo gydytojui kai ką baisaus apie šią moterį…
Danielis ir Kriszti buvo laiminga, mylinti pora. Jų namai buvo ramūs, pilni juoko, apkabinimų ir tos ypatingos šilumos, kurią gali skleisti tik laiminga šeima. Jos mažoji dukrelė, septynmetė Zsófi, buvo jos gyvenimo prasmė – energinga, kalbi maža fėja, kuri mėgo piešti, suptis parke ir kurti spalvingas istorijas apie visus savo pliušinius žaislus. Jos ateitis buvo tikra maža pasaka – iki tol, kol pasaka virto košmaru.
Vieną dieną Zsófi ėmė skųstis nuovargiu. Iš pradžių tėvai manė, kad tai tik lengvas peršalimas ar sezoninis silpnumas. Tačiau silpnumas neslūgo – priešingai, jis kasdien stiprėjo. Pirmiausia prasidėjo galvos skausmai, tada bemiegės naktys, verkšlenimas ir žvilgsnis, kuris nebeprilygo jos laimingos mažos mergaitės žvilgsniui.
Jie buvo paguldyti į ligoninę. Pirmieji tyrimai nieko nerodė. Tačiau trečią dieną buvo nustatyta diagnozė: encefalitas. Tėvams šis žodis buvo tarsi peilis į širdį. Gydytojai padarė viską, ką galėjo: intensyvi terapija, gydymas, steroidai, antibiotikai, maldos… Tačiau Zsófi būklė tik blogėjo.
Po dviejų savaičių jis nustojo judėti. Jis nereagavo į garsus, neverkė, nesijuokė. Ir vieną rytą, kai Kristi pakeitė vyrą ligoninės lovoje, jis į nieką nebereagavo. Gydytojai pasakė: koma. Nuolatinis stebėjimas, gyvybinių funkcijų palaikymas aparatu. Ir skausmingas sakinys: „Taip galėtų likti… amžinai.“
Per ateinančias savaites ir mėnesius laikas tarsi sustojo. Danielis išbandė viską – medicininę literatūrą, kitų miestų, kitų šalių specialistus, tikėdamasis kiekvieno šiaudo. Kita vertus, Kristi buvo sugniuždyta. Jis pradėjo mesti svorį, prarado darbą, nebegalėjo miegoti, o vėliau jį kankino košmarai. Namas, kadaise buvęs laimės židinys, dabar buvo tamsus ir tylus. Per aparatus buvo girdėti tik Zsófi kvėpavimas.
Vieną vakarą, kai Danieliaus nebuvo namie, Kriszti – visiškai išsekusi – įėjo į dukters kambarį, atsisėdo šalia ir sušnibždėjo: Jokių meilių žodžių. Kartūs, skausmingi, kartūs kaltinimai.
„Kodėl tu neatsikeli?“ – šaukė jis. „Kodėl mums nepadedate?“ Aš daugiau nebegaliu to pakęsti! Tu viską pasiėmei! Mūsų gyvenimai! Mano vyras! Aš pats!
Vos šiems žodžiams išslydus iš jo lūpų, jis sustingo. Jis žinojo, kad tai, ką sako, yra neapsakoma. Ji išbėgo iš kambario ir verkė visą naktį.
Kriszti negalėjo žinoti, kad Zsófi – giliai širdyje – viską girdėjo.
Praėjo penkeri ilgi metai. Zsófi dabar būtų dvylika metų. Pasaulis aplink jį toliau keitėsi – jo klasės draugai tapo vidurinės mokyklos mokiniais, besimokančiais, besijuokiančiais, gyvenančiais. Jis, kita vertus, nejudėdamas gulėjo ligoninės lovoje, užmerktomis akimis, tylėdamas.
Bet vieną popietę viskas pasikeitė.
Namuose kasdienę priežiūrą padėjo rami vidutinio amžiaus slaugytoja Marika. Tą dieną, kaip įprasta, jis tyliai niūniavo lopšinę, keisdamas paklodes. Staiga… jis išgirdo keistą triukšmą.
– Sofi? – sušnibždėjo jis.
Tai buvo mažas, vos juntamas judesys – vokų virpėjimas. Marika pasilenkė į priekį. – Zsófi… ar girdi mane?
Kitą sekundę merginos akys lėtai atsimerkė.
“O Dieve mano!” – sušuko slaugytoja. – Danielius! Kristi! Greitai, ateik čia!
Tėvai įsiveržė į kambarį. Pamatę dukters atmerktas akis, Danielis iš šoko puolė ant kelių, o Kriszti laikė jo ranką, lyg sapnuotų.
“Mano meile… ar tu… ar tu pabudai?” – drebėjo mama.
Zsófi lėtai sumirksėjo, ir tada jos veidu nuriedėjo viena ašara. Kitų kelių valandų įvykiai buvo beveik kaip sapnas: ligoninė, apžiūros, šokiruoti gydytojų veidai. Nors jis buvo silpnas ir dar nekalbėjo, jis aiškiai atsakė. Jis klausėsi, jautė, GYVENO.
Atsigavimas nebuvo lengvas. Kineziterapija, kalbos palaikymas, daug kantrybės. Tėvai buvo šalia kiekvieną minutę – Danielis, kaip visada, jam pasakojo istorijas, Kriszti vėl jam gamino maistą ir davė piešimo reikmenų.
Ir tada atėjo ši diena. Zsófi jau galėjo šnabždėtis. Tylą kambaryje staiga nutraukė netikėtas klyksmas.
“Nešdinkis iš čia!” Eik šalin! – sušuko Zsófi pamačiusi Kriszti. “Nenoriu jo matyti!”
Visoje klasėje sustingo oras. Kristi sustojo lyg būtų nutrenkta elektros. Mergina drebėjo, o jos veidas buvo aptekęs ašaromis. Gydytojas švelniai paėmė Zsófi ranką.
„Kas nutiko, mažute?“ Kodėl nenori matyti savo mamos?
Zsófi akys prisipildė ašarų. „Nes… jis… manęs nekenčia“, – sušnibždėjo jis. „Jis buvo ten, kol aš miegojau… jis sakė, kad dėl manęs jie nebegyvena… Kad aš viską sugadinau…“
Daktaras sustingo. „Ar prisimeni, ką jis pasakė?“
„Aš viską girdėjau.“ Nors negalėjau pajudėti. Girdėjau jo žodžius… tu buvai šalia kiekvieną dieną, tėti. Tu mane mylėjai. Bet mama… ji tiesiog verkė, o tada vieną dieną… vieną dieną ji pasakė, kad nori, jog viskas baigtųsi…
Daktaras atsisėdo ir bandė suvokti tai, ką išgirdo. Jis tuojau pat paskambino Kriszti ir Danieliui, kad su jais pasikalbėtų.
Kristi nesuprato. Kai gydytoja papasakojo Zsófi, ką ji sakė, ji susmuko.
“Aš… aš… aš to nenorėjau pasakyti… nežinojau, kad gali tai girdėti!” – jis verkė. “O Dieve, ką aš padariau?”
Vakare, ilgai pagalvojusi, Kriszti pagamino nedidelę atvirutę. Jis ant jo nupiešė gėlę. Jame buvo tik vienas žodis: „Atsiprašau“.
Jis darydavo po vieną kiekvieną dieną. Marika kiekvieną dieną ją duodavo Zsófi. Iš pradžių mergina tik į ją žiūrėjo. Praėjo savaitė, kol jis pakėlė akis ir tarė:
„Galbūt… galėtume pasikalbėti.“
Kristi įėjo į ligoninės palatą. Rankoje jis laiko septintąją kortelę – su mėlynu drugeliu ir kita drebančia ranka, ant kurios užrašytas žodis „Atsiprašau“.
Zsófi neatsisuko. Jis tyliai stebėjo motiną, kai ši atsargiai, beveik tyliai, atsisėdo šalia jo lovos. Kristi akys buvo paraudusios nuo verksmo, jos balsas vos girdėjosi.
„Negaliu apsakyti, kaip man gaila…“ – pradėjo jis. „Žinote, kartais žmogus kenčia taip stipriai, kad jo skausmas tampa toksiškas.“ Taip aš juo tapau. Nuodingas. Pridėjau savo skausmą prie tavo… bet neturėjau teisės to daryti.
Zsófi atidžiai klausėsi.
„Aš nekalbėjau nuoširdžiai tuo, ką tada sakiau“, – tęsė Kriszti. „Bet aš tau sakiau.“ Ir to pakanka, kad mane įžeistų, kad mane įskaudintų. Ir tu… tu ten buvai. Tu girdėjai. Kiekvieną dieną norėčiau atsukti laiką atgal.
Zsófi tyliai atsakė:
– Skaudėjo. Labai skauda. Maniau, kad tu manęs nebemyli.
Kristi pravirko. „Aš visada tave mylėjau.“ Nors ir maniau, kad daugiau nieko negaliu mylėti. Bet tai ne pasiteisinimas. Aš tiesiog prašau tavęs man atleisti, Zsófika.
Mergina ilgas sekundes į jį žiūrėjo, tada jos maža, drebanti ranka pajudėjo. Jis laikė mamos ranką.
„Aš tau atleidžiu, mama“, – sušnibždėjo jis. “Nes aš tave myliu.”
Kriszti apkabino dukrą, raudojo, beveik bijodama, kad ši susmuks. Zsófi nedvejojo. Pirmasis jų bendras apkabinimas per penkerius metus – trapus, bet tikras. Šiltas ir valantis, tarsi vasaros lietus.
Vėlesniais mėnesiais Zsófi diena iš dienos stiprėjo. Kineziterapijos pagalba jis vėl išmoko vaikščioti – pirmiausia su vaikštyne-riedėtuvu, paskui su lazda ir galiausiai savarankiškai. Kiekvienas jo žingsnis buvo triumfas. Ir kiekviena šypsena namuose reiškė: gyvenimas sugrįžo.
Danielis buvo šalia kiekviename žingsnyje. Jis skatino, juokėsi, mokė. Jis pasakė:
„Kiekvienas, kuris pabunda iš tokios komos, turi būti superherojus.“ Tik dabar jums nebereikia apsiausto, jums reikia gerų batų!
Zsófi nusijuokė – tikras, nuoširdus juokas. Garsas, kurio jie taip pasiilgo.
Kristi vėl pradėjo gaminti. Vieną vakarą jis gamino guliašą, kai Zsófi pasakė:
„Aš net komoje jaučiau šį skonį!“ Tik tada galėjau pasakyti, kad man reikėjo daugiau grietinės!
Jie visi nusijuokė. Namas, kuris metų metus buvo tylus, vėl prisipildė garsų, gyvybės ir vilties.
Kiekvieną vakarą Kriszti sėdėdavo prie Zsófi lovos ir skaitydavo jai iš mažo dienoraščio. Vieną vakarą Zsófi paklausė:
„Mama… ar manai, kad man dar gali nutikti kažkas gero?“
Kristi paglostė kaktą. „Mano meile, didžiausias stebuklas pasaulyje jau įvyko: tu sugrįžai pas mus.“ Iš čia viskas įmanoma.
Zsófi lėtai linktelėjo. „Tada kada nors tapsiu gydytoju.“ Kad padėtume kitiems, kurie vis dar miega…
Laikas praėjo ir šeima vėl susibūrė. Praeities skausmas niekada visiškai neišnyko, bet jie išmoko jį pakelti su meile. Zsófi vėl piešė – pirmasis jos darbas buvo vaivorykštė. Žemiau jis parašė: „Aš vėl čia.“
Šeima sužinojo: net ir po giliausios tamsos gali ateiti rytas. Meilė ne visada tyli ir tobula – bet kai ji nuoširdi, ji gydo.
Ir ši istorija, jų istorija, amžinai jiems primins, kad vilties visada yra. Net jei pirmiausia turite išmokti atsiprašyti – ir atleisti.
